sternen-fall

Zach est reparti vers de nouvelles aventures… après une nuit épouvantable, passée à retenir les deux chats pour qu'ils ne se jettent pas l'un sur l'autre, Zach a filé quand nous lui avons ouvert la porte. je tente de me persuader qu'il avait le choix, qu'il a choisi ce qu'il préférait, mais je sais au fond de moi que c'est de ma faute, que je m'y suis mal prise, que je l'ai foutu dehors, finalement, ce petit animal fragile. il me manque terriblement. c'est curieux comme on s'attache vite à une boule de poils qui vous griffe, vous grogne dessus, mais qui pourtant a l'air si vulnérable, deux yeux pleins de chagrin au fond d'un placard.
je me sens affreusement mal à cause de cette histoire. quand je pense qu'il commençait tout juste à prendre un peu confiance… j'ai tout gâché. je ne l'ai pas revu.
Zach, reviens, s'il te plaît, reviens et on recommencera tout, mon petit chat déjà adopté à la maison.

je me console en écoutant Beirut et la voix merveilleuse de son merveilleux chanteur, qui a inspiré le prénom de mon petit minou, et en regardant les photos de Val d'Isère.

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Du bout de sa chaussure, elle a remué l’eau d’une flaque à ses pieds, par désoeuvrement ; le reflet qu’elle avait cru y distinguer s’est effacé, elle n’osait plus lever la tête pour suivre du regard la ligne floue des immeubles. Le portillon du square s’est refermé avec un grincement, Sonja a tourné la tête, nerveuse ; un homme était entré dans le petit jardin, avec l’air incertain qu’elle croyait retrouver sur son propre visage. Il serrait entre ses bras, contre son épaule droite, un paquet informe blotti contre lui, un enfant ou une peluche peut-être. Il s’est avancé vers le trou d’ombre, entre les arbres, dans lequel elle s’était réfugiée. Il s’est détourné précipitamment lorsqu’il a aperçu Sonja et a disparu.
En désespoir de cause elle a levé les yeux ; dans le ciel, il n’y avait rien à regarder non plus, mais la nuit tombait et les nuages pressés filaient dans le vent, traînant une ombre changeante sur les immeubles. Une odeur humide montait entre les arbres, des gouttes d’eau roulaient sur les feuilles des marronniers et venaient s’éteindre au pied des arbres, dans ce même silence d’une pluie de printemps. Sonja s’est retournée et s’est mise à examiner le square avec cet air de désinvolture affectée que Rafael lui avait enseigné. Tout près d’elle, le bac à sable était envahi de tas de feuilles mortes que le vent avait arrachées des arbres puis entraînées au fond du bassin, dernier oubli de leur carcasse grisâtre. Des feuilles édentées, décharnées, maigres et sèches comme de longues mains âgées. Une rangée d’arbres entre lesquels un ballon de mousse gonflé d’eau. Des bancs de bois qui disparaissent dans l’ombre qui monte. Derrière elle, des jeux d’enfants en bois, un toboggan trempé, une balançoire, une échelle menant au pont supérieur d’un petit château en bois, qui semblait traverser fièrement les airs lorsqu’un enfant en faisait la conquête, se rêvant capitaine au long cours de ce vaisseau éphémère. Sonja a tourné sur elle-même un instant, elle a essayé de fermer les yeux et de trouver une idée. Elle s’est assise sur la balançoire, les pieds trempés dans une flaque d’eau.
De la balançoire elle a aperçu, massée dans l’ombre, une forme incertaine ; un fauve prêt à bondir peut-être. Elle a fixé ce coin d’obscurité avec insistance, sommant la bête de s’effacer ou de montrer ses griffes que Sonja ne pouvait que deviner dans le noir. Ombre possessive toute proche d’elle, odeur de cendres qui se déverserait sur elle. Sonja a bondi et s’est avancée pour regarder cet éclat d’acier qu’elle apercevait à quelques mètres de là. Puis elle l’a reconnue.
L’homme au lion, œuvre de jeunesse, a-t-elle songé en s’approchant.
La forme ambiguë de la sculpture, les silhouettes entremêlées de l’homme, du fusil et du lion, le grain épais du métal humide que Sonja fait glisser sous ses doigts ; les pattes du lion qui s’enfoncent dans la poussière boueuse du square, la tête courbée de la silhouette de l’homme, le fusil de l’homme dressé vers le ciel ; tout autour, la haie de forsythia a poussé, environnant d’ombre le groupe mortel de la sculpture, rongeant son caractère fatal en crevant dans cette obscurité les yeux de l’homme et de l’animal. Sonja en fait lentement le tour, s’émerveille de reconnaître les muscles durs du métal, les hésitations du chalumeau qui a laissées indécises les jointures de la sculpture. Une commande publique pour ce square, des années auparavant.
Et Rafael hanterait ces lieux, serait revenu comme une fatalité chercher la source, guetter comme le lion d’acier le moindre mouvement de l’ombre ?
Sonja s’installe sur le dos du fauve et laisse son regard errer dans la pénombre. Un souffle glacé coule dans son dos, les feuillages tremblent, elle attend encore. Il a trahi, dit méchamment une petite voix qui court, comme un frisson perfide, sur le bout de ses doigts. Rafael n’est pas venu au rendez-vous tacite qu’elle lui avait fixé, elle pense c’est son problème, maintenant fin de cavale, j’en ai assez de le chercher partout.
Hier, au café voisin, un homme lui a dit, plissant les yeux d’un air méfiant :
— Je le connais, votre frère. Il vient souvent au square Marceau le soir, juste avant la fermeture.
Sonja s’est précipitée au square, sans réfléchir, s’est assise comme aujourd’hui sur la balançoire, mais ce soir Rafael n’est pas venu.
Je l’ai peut-être trop attendu maintenant.
À force de l’attendre Sonja finit par avoir peur de la mort ; si je meurs qui sera là pour venir t’attendre dans un square de pluie ?
Elle pousse un gros soupir, donne un coup de pied dans un tas de feuilles, jette un regard sombre sur la sculpture de jeunesse. Quelle ironie qu’il ait choisi précisément ce square, avec ce maudit fauve qui rôde dans les parages.
Elle se retourne. Rafael est assis sur la balançoire à son tour. Il la regarde en tirant nerveusement sur sa cigarette. Il se lève, elle reconnaît son pas de somnambule.
Il lui fait signe de s’approcher, écrase le mégot sous son talon.
Sonja s’assied à côté de lui, sur l’autre balançoire, sans parler. La nuit tombe, une petite pluie fine les environne, ils suivent des yeux les gouttes qui roulent dans la lumière jaune des réverbères. Sans parler. Le bruit doux de la pluie les enveloppe et leur raconte. Leur dit une histoire bien connue, que les nuages éventrés, que les feuilles percées ont portée avant eux. En quelques gouttes de pluie il y a la vie de tous les autres qui glisse doucement dans leurs veines, qui coule dans leur gorge et emplit leurs yeux de poison. Le chuintement de la pluie, sans mots, raconte mille histoires, et la leur en premier lieu. Sonja et Rafael restent assis sur les balançoires, au-dessus d’eux le ciel semble se teinter de mauve alors que la nuit tombe. Sans parler.

ce n'est pas que je suis nostalgique.
ce n'est pas que je me sens seule.
ce n'est pas ça non plus — clamer bravement, comme pour pourfendre les sceptiques qui oseraient en douter, que yeah, I'm fine, trying to be happy.
ce matin, j'ai contemplé le lever du soleil depuis la chambre de saint-antoine. ce soir, retour à une unanime grisaille : mon voisin, le lycée de l'autre côté de la cour des maternelles, me cache un peu un horizon qui, de toute façon, ne serait pas sincère.
difficile de retourner à sa propre solitude — une poignée de goutelettes d'eau jetées en l'air, vaines tentatives de regarder vers le haut, vers l'ouest, vers n'importe où ailleurs, d'ailleurs — après une journée avec quarante personnes qui se sont occupées de moi comme de leur propre vie.

Ne t'ai-je pas créé, n'ai-je pas baptisé ton ombre et ton amour, n'ai-je pas fait de toi, de tes yeux de Lune, de ton corps, mon rêve ? Idéal silence d'une nuit qui ne cessera plus de tomber, un crépuscule aussi clair et épris que les lueurs troubles de l'aube.
N'ai-je pas baptisé ton ombre et ton amour, n'ai-je pas choisi le nom qu'ils porterait, ce coeur que je trouvai un jour comme nous cueillons des fleurs pour décorer leurs tombes ?
J'ai éraflé par ce geste le bout de mes doigts sur une pierre trop dure à tailler. Je n'ai pu en faire l'économie. Mais les mots sont éteints et la pierre brisée, fendue peut-être par cet éther de glace.
Les étoiles vont en cercle, tu ne briseras pas leur danse.
Je ferme mes paupières, impose nuit et brume à mes yeux aveuglés, ne reste plus, sentier de lumière, qu'un vague souvenir de toi. Lointain ressac des vagues alors que tu t'éloignes.

désolée, gens que j'aime, je ne donne guère de nouvelles ces jours-ci. je suis étrangement troublée :
heureuse avec toi/incrédule au lycée
débordant de vie/traînant des pieds comme tant de fois dans cet hiver
rêveuse/écrasée de réalité
…
voilà voilà.
je n'ai même plus le temps de lire, à peine quelques pages avant de m'effondrer épuisée, j'en suis réduite à fantasmer sur les livres que j'ai terriblement envie de lire : Au Château d'Argol en tête, To The Lighthouse, L'Education Sentimentale, René Char encore et toujours.

une semaine de fête, de rires et de soirées claires, toujours avec toi, un bonheur trop précieux =)

un fragile éclair d'espoir, à la campagne le week-end dernier : le ciel est pur comme jamais dans nos contrées, il y a Orion qui perce le ciel à la poursuite des autres étoiles, il y a les noms de ces constellations que je connaissais si bien avant : je les égrénais comme une mince prière, le soir, sur une terrasse familière, seule au monde face au monastère perdu dans une nature éternelle. Majorque sauvage, Majorque des cris d'oiseaux perdus dans les collines, Majorque des "coups de Lune" (paraît que ça rend fou ^^), le ciel au bout de nos doigts.
à la campagne aussi, de grandes marches dans les champs, l'herbe qui crisse sous mes pieds, durcie par le gel ; des plaques de glace qui retiennent prisonniers de minces éclats de feuilles, des minces brins de vie.
la sensation fugitive d'être en vie, trop en vie.

tout ça pour retrouver, dans le même serrement de coeur, le lycée et sa vie fatiguée, la prof qui me donne envie de crier quand elle la fait souffrir.
heureusement que j'ai vu Louis Garrel dans la rue (si si, encore !!!! :D :D :D)
que j'ai parlé avec vous — avec toi et tes serments auxquels Laurène et moi avons très envie de croire !
que je t'ai vu toi, encore merci — and happy birthday darling :)
que je ronronne comme un chat — comme mon chat, mon taré de chat que vous connaissez tous ^^ — à la perspective de ne plus rien faire de la semaine.

je fais des rêves étranges, ça alors !  je ne savais pas qu'il avait des talents de prédiction, j'ai presque envie d'y croire maintenant qu'un rêve, rien de plus qu'un rêve, m'a mis cette idée dans la tête. je rêve de marcher encore dans un Paris désert et compréhensif avec lui. je rêve que cette Troisième guerre mondiale ne viendra pas me pourchasser ; je fuirai avec toi s'il le faut, tu sais.